Снова бессмертен.
Перманентно усталый.
Не получается быть откровенным с собой. С кем-то чужим - запросто, я могу рассказать ему всю свою жизнь со всеми взлётами, падениями, тайными страхами и прочей чепухой моего вымышленного замка, который я таскаю с собой. Он - выдуманный, его не должно существовать. Однако многие детали, которые то и дело находятся в памяти твердят об обратном. Он - существует вокруг меня. Живёт, дышит, развивается и захватывает всё сильнее. И мне кажется, что я начинаю сходить с ума, потому что не могу понять - то ли это нарисовало моё воображение, то ли это было на самом деле. И ведь не к кому приставать с вопросами "а было ли".
И шкура теперь не белоснежна, как когда-то. С лёгкой подачи матери на ней - сотни чёрных длинных волосьев моего кота. А я сплю на ней или под ней и мне тепло. В будущем приделаю её на чёрный плащ, куплю с десяток медвежьих когтей и столько же перьев. Какая разница на какую игру делать такой костюм. Мне нравится сама мысль о том, что его можно сделать.
День и я на взводе - не хватает воздуха. Почему?